– Сосредоточься, – приказал Тёмный властелин. – Представь идеальное королевство, где все счастливы.
– Представил, – отвечал Стажёр. – Значит так: все в белом, стройные, улыбаются, поют, играют на арфах... ну ладно, на саксофонах тоже. Музыку слушают хорошую. «Нирвана», «Раммштайн»... никакого Бибера. И, главное, все умные. Говорят только о философии. Ну, или квантовой механике.
– Отлично. Пиши указ, что всё это обязательно к исполнению, и идём на смотровую площадку.
Стажёр навёл на город телескоп.
– Ух ты! Это по сколько же они саксофоны продают?! А там, гляди – толстяка расстреливают! Девушку камнями забили – улыбнуться забыла.
– Церковь, где молятся квантовой механике, показать?
– Ничего себе! – испугался Стажёр. – Это всё я?
– Да. Но не переживай, они привычные. Как-никак мои подданные.
– И, значит, я уже стал Тёмным властелином?
– Нет. Но лет через пятьсот станешь.

Ночью Стажёр ворвался в спальню Тёмного властелина:
– Послушай! – с порога закричал он. – А если приказать людям самим решать, как им жить? Пусть каждый будет счастлив и свободен... ну, как захочет, так и будет?!
Властелин вздохнул:
– Давай зачётку. Будешь воплощать в жизнь, – пожалуйста, не у меня. Людей жалко.